Jean-Michel Léglise

Lire de la poésie,
c'est apprivoiser
l'idiome des poètes
dont le langage se nourrit
de soupirs et de cris,
de larmes et de sourires,
de baffes et de baisers,
de douleurs et de caresses,
d'antipathie et de tendresse,
de grandes colères et de petits bonheurs.

Lire de la poésie,
c'est inspirer
une bouffée d'oxygène 
avant de plonger
dans les étendues créatives 
des poètes ;
glanent ici et là des mots,
des sons,
une ambiance
depuis leurs compositions
pour les combiner avec les tiennes
et les déclamer aux chênes séculaires,
si tu sais les écouter,
ils seront réceptifs.

S’il pense parfois que ses feuillets sont bons pour la corbeille, alors point de recueil en vue. Cependant, quelque chose se construit à partir des restes qu’il glane et conserve précieusement en fond de poche. La poésie de Jean-Michel Léglise se boit d’un trait, en apnée dans les remous de la langue. Elle est un écueil salutaire pour coque de vieux rafiot qui s’échoue tripes à l’air sur les plages de Pouâsie.

Le lire sans réfléchir, lire d’abord, réfléchir après peut-être. Avant c’est inutile, pendant c’est superflu. Ne réfléchir qu’à partir du fond de bouche, après le tourbillon vocalique, quand le palais s’apaise des résonances et que la vague des consonnes perd un tantinet de sa vigueur sur la langue. Ne pas tenter de se casser les dents sur les cailloux du sens. Pour lire Jean-Michel Léglise, il faut réfléchir à marée basse quand l’anguille sous roche murmure à l’oreille du lecteur la complainte des mots naufragés et commence à lui enseigner la langue du poète.

L’introspection frappe les trois coups.

Quand commence la poésie ? Quand s’arrête-t-elle?

Extrait de la préface de Philippe Bouret